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Court metrage

Superbe petit film roumain, sous-titre en anglais.

Roxie, again

Apres la foudre

Locust Alley

John Henry

La version longue de John Henry par Fred McDowell, volume regle de maniere a ce que tu puisses croire qu'il joue a cote de toi, tu le laisserais meme fumer dans la carette,

John Henry was a li'l baby, uh-huh,
Sittin' on his mama's knee, oh, yeah,
Said: "De Big Bend Tunnel on de C & O road
Gonna cause de death of me,
Lawd, Lawd. Gonna cause de death of me.

La pluie tombe en gouttes dorées sur le pare-brise, gouttelettes qui ont du mal à faire avaler le caca sec d’un cardinal aux essuie-glaces, en remontant Linton Avenue tu passes devant les grandes maisons que les Juifs avaient fait édifier lorsque la ville était encore industrieuse, droites, longilignes, pâles, en retrait, discrètes, souples, celle de Hans, avec cette rampe en taule qu’il a fabriqué pour que son énorme cabot grabataire puisse aller dehors, ce chien dont la puanteur a envahi chaque recoin du simili manoir, un peu comme Titus autrefois chez le grand-père, à droite le fleuve sous la falaise, the steamboat house qui défile derrière la vitre gauche, la voiture ralentit puis accélère brusquement en direction des héros, ces centaines de « unknown » morts pour la patrie allongés sous la colline, puis fait demi-tour, passe devant une rangée de bambous au garde à vous, l’ange des petites filles repasse et disparaît sous un réverbère, le caca fait désormais un bel arc de cercle beigeasse devant tes yeux secs, tu voudrais que la pluie s’y dépose, y pousseraient peut-être une larve ou une gouttière, les shotgun houses jumelles, dont une  rachetée par un couple de types baraqués (toujours en tenue de camouflage, nuque longue et brosse courte, eux aussi comme jumeaux) qui a repeint le petit édifice en rose, le porche étant même fuchsia.

Après quelques tournants, montées, bosses, descentes, après le Zippy Store où quelques types s’abritent en buvant des bud light, après la boutique de l’antique coiffeur qui ne coiffe plus, ou alors deux coupes par semaine, après la baraque de ce grand bonhomme cajun, le Malt Shop.

Les steaks grésillent sur les plaques graisseuses, jus de bœuf haché qui rougit au milieu d’une perle d’or, les shakes coulent en cercle dans des tunnels de carton, le beurre de cacahuète vrille la glace vanille immaculée, tourbillon de sucre sur le lard qui crépite, la grosse roule ses yeux de chantilly et te tend un paquet brûlant qui illumine l’habitacle, Fred McDowell rejoue encore une fois John Henry. Le Malt Shop brille comme un néon, le ciel de la station essence en lamelles vertes barbouille le goudron, ce miroir de tes pneus.

 

Churh Hill